S’est-elle enfermée dedans ? L’a-t-on enfermée là ? A-t-elle renoncé à sortir ou perdu la clé ? Nous ne le saurons pas et d’ailleurs, rester ici lui
convient. Le balcon sur cour suffit amplement à la distraire.
Elle n’a pas de prénom mais une voix intérieure. Elle parle, nous parle et
distille des constats à l’humour enfantin poussé en ses confins, une
argumentation strictement conduite pour ne mener nulle part, un regard
stupéfait sur la banalité des choses modernes. Elle pourrait avoir des
velléités de mieux faire, mais voyez-vous, aucun besoin ne se fait vraiment
sentir et les livres sont là qui veillent (surveillent ?) Parfois, quelque chose s’installe près d’elle et c’est un importun… Elle appartient à cette race jamais tarie de personnages qui «préféreraient ne pas».